LA LANGUE MAGIQUE DES POETES
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Noyer sa plume dans l’encrier,
Pleurer ses maux sur le papier,
Briser sa voix à trop crier,
A quoi bon tant s’époumoner ?
Car danse le temps, vogue la vie,
Les heures passent et l’on se meurt.
Prendre un crayon et dessiner,
Des cheveux d’or sur une bouche,
Quatre lèvres qui, à peine se touchent
D’un doux baiser, quelle belle idée !
Car danse la vie, vogue le temps,
Cœur ne se lasse du bonheur.
Si par moments ton cœur t’embête,
Imagine une jolie fleurette,
Qui parlera, belle et secrète,
La langue magique des poètes.
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Categorie :
Poésie
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